суббота, 14 мая 2011 г.

№22

  - Ты понимаешь, братишка, - каркнул шёпотом чёрный силуэт в темноте. - Так нельзя, чтобы всё складывалось, а ты бы только брал.
  Разговор шёл бессвязный, одноголосый. Тема была до того измусолена всеми вероятными выражениями, и было столько выпито, что оставалось прочувственно поучать, вспоминая о чём речь.
  - Чувство меры, - повысил вдруг голос силуэт и тут же стих, - нужно...
  В тёмной и оттого словно незнакомой комнате сидели двое напротив. Говорящий постарше, с хрипотцой, и покачивался. Второй был молчалив и неподвижен, и, кажется, спал.
  - А без чувства как ты?.. - потерял нить первый. - Без чувства-то...
  Ох, и забавлялась темнота! Споила их, не пьющих по выходным. Они уже и не рады - прекрасный мрак, столь подходящий для душевных излияний, помутнел и стал неприятен. Даже сон нет-нет да и начнёт портиться, и лезут какие-то слова в непонятное происходящее, изменяя его, отчего сюжет складывается задним числом.
  Позабавлялась и проглотила. Оба спят, дурманя дыханием комнату. Такой уж у неё образ, тьма злая и коварная, а бедные мужики не ждали, не гадали. И придётся им теперь трудиться не за мечту, но за жизнь нормальную, из тоски пытаясь выползти. А пока пускай спят. Ночь-то их уже убаюкала...

1 комментарий:

  1. Ох уж мне эти пьяные ночные разговоры... Невнятные прописные истины; ни к чему, ни для чего, только поплакаться или попытаться что-то объяснить, а потом может и со стыдом пытаться вспомнить. Всё очень верно, да.)

    ОтветитьУдалить